Die Abteilwagen der Bahn haben ihr Formprinzip von den Postkutschen, was besonders an den Abteilwägen ohne verbindenden Seitengang noch abzulesen ist. Einst sind je Waggon drei Postkutschenabteile aneinander montiert gewesen und waren durch jeweils separate Außentüren zu betreten. Der alle Abteile verbindende Gang kam erst später auf. Er bedingt die Enge der Abteile. Schön ist ein sechssitziges Abteil für reisende Familien. Aber mit fünf Fremden in ihnen eingesperrt zu sein, ist kein Vergnügen. Der IC kommt aus Salzburg heran. Als ich die Abteiltür öffne, schlägt mir der Widerwillen von drei Insassen entgegen.

Man will nicht von einem Fremden gestört werden und muss ihn notgedrungen auf Tuchfühlung einlassen. Zwischen den Insassen ist ja bereits eine zarte Sozialbindung entstanden. Dieses Netzwerk zerstört der Neuankömmling, und er muss irgendwo eingebunden werden. Außerdem bringt er die Bahnsteigkälte mit herein. Mit seinem Gepäck erhöht er die Unruhe und man weiß, bis er das Gepäck verstaut, sich gekramt hat und endlich sitzen wird, dauert es eine Weile. Zudem ist ungewiss, welches Verhalten der Neuankömmling an den Tag legen wird. Ist er ein Witzbold, der bald anfangen wird, seine Possen zu reißen? Oder wird er sich wie ein reisender Vertreter an alle anderen heranmachen, um seine Bürsten und Schnürsenkel zu verkaufen? Wird er wie ein Wahnsinniger telefonieren? Das alles ist ungewiss und muss sich noch zeigen.

Ich hatte beim Kauf der Fahrkarte einen Fensterplatz reserviert. Der ist von einem schlafenden Türken oder Syrer besetzt. Der Platz ihm gegenüber ist frei, also begnüge ich mich damit und arrangiere mich mit dem Nachteil, mit dem Rücken zur Fahrtrichtung zu sitzen. Der Syrer schnarcht leise. Sein bärtiges Gesicht ist schwer zu deuten. Ich frage mich, was da hinter seiner Stirn verborgen ist. Unter seiner schwarzen Steppjacke zeigt sich ein weißer Pullover. Aber ob er wirklich eine weiße Weste hat? Vielleicht sitzt vor mir einer der Schergen aus Assads Folterkeller. Immer dieses Misstrauen. Als junger Mann konnte ich keinem Arzt aus der Elterngeneration trauen, sondern dachte unweigerlich: Wer weiß, an welchen Naziverbrechen der beteiligt gewesen ist?

Bald taucht der Zug in einen Tunnel ein. In ihm überwindet er den Anstieg auf die Schwäbische Alb. Hervor kommen wir auf der dritthöchsten Brücke Deutschlands. Sie überspannt das Tal der Fils, was ich zu diesem Zeitpunkt noch nicht weiß, zumal der Zug quasi sofort in einen weiteren Tunnel eintaucht. Diesmal für acht Kilometer. Man nimmt die Brücke nicht wahr als Reisender. Das Ensemble der Eisenbahnbauwerke zeigt sich als Tunneldurchfahrt, gefolgt von wenigen Sekunden offenem Himmel, abgelöst durch eine erneute Tunneldurchfahrt. Wahrnehmen könnte man die Brücke nur vom Talgrund aus, etwa im Bett der Fils stehend. Sie ist wohl ein eher kleiner Fluss. Trotzdem erinnert er mich an ein Versäumnis.

Anfang Dezember sah ich den Videoclip vom Bau eines Dioramas. Thema war ein naturalistisch geformtes Bahngleis zu einer eingestürzten Brücke hin. Die Modellbauer wollten einen Zug auf den Brückeneinsturz zufahren, den Zug ins Flussbett abstürzen lassen und das Pseudo-Eisenbahnunglück mit aufwändiger Kameratechnik aufnehmen. Zwei Slowmotion-Kameras würden aus unterschiedlichen Perspektiven filmen, eine Kamera Standfotos schießen. Die Modellbauer haben die Landschaft mit großem Aufwand gestaltet, ja, geben sich nicht einmal mit der perfekten Lackierung ihrer Eisenbahn zufrieden. Mit trockenem Pinsel und verschiedenen Farbtönen, über Weiß, Grau, Braun und Schwarz simulieren sie Altersspuren auf der Lok und den Waggons. Die Dampflok kann, alte Modellbauerehre, selbstverständlich auch Dampfwolken aus dem Schornstein stoßen und eine Dampffahne hinter sich herziehen. Als alles bereitet ist, schiebt einer den Zug auf die eingestürzte Brücke zu, und nacheinander stürzen Lok und Waggons spektakulär in die Modellbauschlucht. Ich dachte beim Anschauen, dass bei allem Naturalismus dem Betrachter sich nichts mehr als der visuelle Eindruck vermittelt.

Das erinnerte mich an ein Foto, dass ich am 6. Dezember 1991 aus der Süddeutschen Zeitung ausgeschnitten hatte. Es zeigt den realen Einsturz der Eisenbahnbrücke über die Mündung des schottischen Flusses Tay am 28. Dezember 1879. Dabei verloren 75 Menschen in der stürmischen Nordsee ihr Leben. Deren Unglück erschüttert, und man fragt sich nicht, wer von ihnen sich eventuell irgendwo schuldig gemacht hat.

Unter dem Eindruck eines Berichts in der Vossischen Zeitung hat Theodor Fontane die anrührende Ballade „Die Brück‘ am Tay“ geschrieben. Fontane personalisiert das Geschehen, indem er den Fokus auf ein altes Paar im Brückenhaus legt, das kurz nach Weihnachten die Heimkehr seines Sohnes Johnie erwartet.

Die Ballade und das Modelleisenbahnunglück sollten mir dienen als Beispiel für den Unterschied von Kunst (die Ballade) und Kitsch (das Diorama). Tja, Datum verpasst.