Lui ha 11 anni. Spesso cammina incespicando, come se qualcosa volesse trattenerlo dal contatto con la terra, l’aria di chi ha perso il filo dei pensieri chissà dove, chissà per chi. Scrive sempre, la sua Olivetti di terza mano è l’oblò da cui guardare a un mondo che non ha ancora sfoderato tutti i misteri, i sorrisi e le trappole di cui è capace. Un mondo che esiste al di là della coltre della fantasia, ben oltre il limo dei sogni di bambini svagati. Prima di andarsene mi dice, sai già cosa farai in agosto? Lui non sa, non può sapere, che forse mi perderò in uno strampalato on the road del cazzo tra Calabria e Croazia, deciso all’ultimo momento per dimenticare i due volti spessi come le lame di una forbice. Come due cicatrici da cui non mi libererò mai
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