Copiando spudoratamente il post  quattro guinness di 321clic.com ci tenevo far sapere che quando capita mi alcolizzo ancora con tanta passione.

Il locale è sempre il solito, Birrificio di Lambrate, e la scusa, o  l’occasione,  è quella tipica di tutte le estati: mogli in vacanza, figli ai campi estivi, il caldo e tanta sete. Cucinare in casa è improponibile ed è più facile rifocillarsi ad un buffet, ancora meno dispendioso di un kebabbaro, birre da paura in una location (location… non mi veniva altro) da pub scozzese.

“Domani serata biretta a Lambrate?” Va bene ma è domenica sera e a quanto pare il lunedì è il nuovo week-end, infatti il locale è strapieno… come al solito. Primo giro di medie, giro di buffet, più si beve più si suda, più si suda più viene sete, il solito circolo vizioso.

Si parte con i le lamentele da lavoro, pettegolezzi fra amici, i prossimi che si separeranno, la moglie di qua, il figlio di là, vacanze alle porte e i racconti di quelle passate. Seconda media e si passa al tempo libero, film da vedere, i moto raduni e altre cose strampalate e gli amici che non hanno perso ancora le cattive abitudini.

Birdman è il film consigliato, per chi non lo ha ancora visto., uno dei migliori piano-sequenza girato da questi registi messicani che definirli pazzi è poco. A proposito, qualcuno è in grado di spiegarmi “A ghost story”? Io non ci sono riuscito.  Ma per chi ama il genere ed è cresciuto negli anni ’80 Ready Player One è incredibile, una colonna sonora stratosferica, look da Simon Le Bon e personaggi della nostra infanzia. Invece mi piacerebbe scrivere di “Animali notturni”, magari lo farò.

Chi invece volesse leggersi le cronache da sbullonati di un gruppo di quasi cinquantenni su due ruote, qui c’è il link: https://motori.virgilio.it/moto/cronaca-di-un-viaggio-in-moto-la-route-des-grandes-alpes/112393/  Invece per le cattive abitudini… lasciamo perdere.

Man mano che arrivano nuove birre gli argomenti si fanno sempre più accesi, colesterolo, aorte al 50%, fegato e malanni dell’età avanzata fino alle teorie complottistiche, questa strana politica che si sta sdoganando, i controllori che sono anche i controllati, i tecnici sostituiti dai politici fai da te, un movimento di scappati di casa mossi da burattinai ancora da scoprire, una democrazia che viene sempre meno, sostenuta da una popolazione di rincoglioniti rissosi.  Vorrebbero trasformare la nostra democrazia come quella di Putin, fortunatamente gli attuali politici sono talmente incapaci che non ne saranno in grado.  Quelli attuali… ma quelli che arriveranno? Una volta aperta una strada….

Quarta media e tutti a casa, può bastare.  In settimana ci organizzeremo per l’annuale cena degli orfanelli, tradizione nata… l’anno scorso, fra chi è rimasto da solo a casa senza famiglia. Sempre di lunedì, che è il nuovo venerdì.

Notizia del giorno, esce il nuovo album!!!

Nuovo album? Sono anni… dal 2012 ad oggi… che fanno Tour mondiali e solo oggi uscirà il nuovo album? E fino adesso che cazzo hanno portato in giro?? I soliti ricicloni? Come gli Scorpions che si cimentano nei loro soliti vecchi pezzi?

Quando, nel 2012, i Metallica annunciarono che avrebbero anticipato il tour europeo del 2013 per la paura della crisi e del crollo dell’euro e della remota possibilità di perdere anche un solo centesimo, da quel giorno non li sopporto più, quei quattro vecchi bifolchi… Uno vuole anche ascoltare la passione nella musica, non solo il suono dei dollaroni. M’immagino Lars svegliarsi all’improvviso nel suo lettino con a fianco il troione di turno, tutto sudato, con la consapevolezza che l’anno successivo l’Europa si sarebbe ritrovata più povera e rischiavano una diminuzione delle vendite dei biglietti. Da non dormirci più la notte!

Già li avevo perdonati in quel lontano 2000 quando dichiararono guerra a Napster, una pura guerra economica, non sopportavano che qualcuno potesse ascoltare gratis i loro pezzi. Scaricare un file mp3 era come per noi ragazzi degli anni ’80 registrare su “cassettina” le canzoni direttamente dalla propria emittente radio preferita. Il vero Fan si compra il vinile da collezione da custodire gelosamente, perché levare al ragazzino la soddisfazione di ascoltare le loro canzoni sul suo piccolo lettore?

Per queste mie dichiarazioni sono già stato minacciato, mi hanno augurato le fiamme eterne dell’inferno con gli ABBA che suonano live fino alla fine dei tempi insieme alle Las Ketchup. Io mi auguro che a farmi compagnia ci saranno anche loro, nel girone degli avari, a ripetere in eterno il balletto di Asereyé, con Hetfield in testa a tutti.

I Metallica sono una macchina per far soldi, nient’altro, la passione degli anni ’80 è finita, morta, in loro sono rimasti solo freddi calcoli economici. La grande crisi mondiale era l’occasione per fare bella figura, diminuire drasticamente il costo dei biglietti, organizzare eventi gratuiti… porco cazzo, sono i Metallica!!! 100 milioni di dischi venduti!!! Che vogliono di più? Il nostro culo?

Un micromondo formato di tante storie, sofferenze e tanta routine, questo è wordpress. Ognuno con la solita vita, uguale a quella di molti altri ma in ogni qual modo ognuna con la propria diversità. Nuove vite che nascono, amori che crescono, delusioni che si ripetono ed in ogni caso abbiamo il bisogno di dirlo a qualcuno, di esprimere i nostri pensieri, di svuotarci la coscienza con le parole. Provo amore ed odio per wordpress, quando mi rituffo nei post degli amici cibernauti sinceramente provo quel non so che di nostalgia, mi sento quasi a casa in mezzo a tutti gli imbrattapixel, come li chiama il Lupo. E’ come rivedere i vecchi amici, rientrare nella vecchia birreria di sempre e ritrovarli lì, ognuno col proprio boccale in mano. Ogni volta mi riprometto di tornarci, ti trovi così bene con loro che ti sembra impossibile aver abbandonato così drasticamente questa abitudine. Ma poi la testa va altrove… e questo non vuol dire che non vi voglia più bene… anzi…

Un abbraccio a tutti, a chi mi vuole e a chi mi ha voluto bene.

La risposa fu ovvia: cedetti. Mi confidò che trascorse le vacanze pensando a me e che la settimana precedente sarebbe voluta fuggire, fra le mie braccia, ma non sapeva come contattarmi. Le ricordai che in quei giorni ero già in ufficio e sarebbe bastato chiamarmi al mio numero diretto. Glielo dissi con un certo sarcasmo ma mi accorsi della sua delusione, come aveva fatto a non pensarci?

Ed eccomi qui, ancora in mezzo alla tempesta, con la paura di continuare quella rotta e il dubbio di voler rientrare in porto, la madre patria è sempre l’attracco più sicuro. Questa volta però non volevo rifinire nel baratro, avrei condotto io le danze. Per fortuna che per il week-end successivo ero impegnatissimo, avevo la mia bimba da portare al concerto, un venerdì sera a casa mia, una serata con i soliti amici, l’Ire da riaccompagnare e una levataccia del sabato mattina, non si poteva arrivare tardi a Reggio anche perché il Generale mi avrebbe impalato.

E siamo arrivati ad oggi. Come al solito è il Generale a trascinarmi, è lui con questa sua iniziativa strampalata che mi aiuta a salvare il salvabile dopo un’estate da dimenticare. Esco dal lavoro in un tiepido venerdì pomeriggio, pranzo dalla Ire e raggiungo quel balordo di Charlie. L’intenzione è di partire con la Uno Turbo diesel del Gen. e trascorrere due notti accampati lì dentro a …. Monaco…. quello di Baviera e le sue birre da litro dell’Oktoberfest!!!

La Uno fuma tirata a mille, dobbiamo arrivare prima delle 22,30, orario di chiusura degli Stand. E il mezzo non ci molla, siamo puntualissimi! Entriamo in orario, chi c’è, c’è, e chiudono il portone fino alla definitiva chiusura di mezzanotte e mezza. Giusto giusto per scolarmi quei quattro boccali e ingoiare un panino lurido al merluzzo e cipolle!!!

La mattina mi sveglio in auto, a Monaco centro, esco e piscio su una cattedrale, come se un tedesco si svegliasse in corso vittorio emanuele e pisciasse sul Duomo di Milano. Non mi rendo conto che per molto meno la Polizei ti crepa di mazzate ma ho trascorso la nottata a vomitare e poco importa. Do la colpa al panino merluzzo e cipolle e mi fanno notare che 4 litri di birra in poco meno di due ore non fanno benissimo ma rimango fermo sulla mia posizione.

Colazione da Mc Donald e soprattutto gran cagata nel bagno del fast food, non è molto comodo soggiornare in auto. In meno che non si dica ci ritroviamo in fiera e con della birra in mano. Però prima, questa volta, ordiniamo preventivamente dei polli alla diavola, lo stomaco reclama.

Finalmente l’autunno è arrivato portandomi una ventata fresca nella mia vita, non avrei potuto ricominciare una nuova stagione con questo spirito. Adesso sono pronto a lottare ancora, a raggiungere i miei obiettivi e a combattere per la mia felicità. Senza di loro, gli amici, non ci sarei mai riuscito, devo ricordarmelo, da soli non si può vincere una guerra.

Il rientro vola, del resto guida il Generale mentre io me la dormo in coma etilico. Lui ha fretta, alle due deve essere a S.Siro, gioca l’Inter, non può perdersela. Non so come ma riuscì a vedersi l’intera partita….. fa paura quel ragazzo. Pensare che vedendolo non gli daresti una cicca.

L’estate è ufficialmente iniziata, i primi villeggianti hanno invaso il paese e la cumpa s’infoltisce dei soliti amici di sempre. La Checca è partita, a malincuore, sicuramente mi mancherà molto ma quella sera trascorsa con lei mi ha riempito di speranze. Serata dalla Dina a bere un po’ di birrette, una compagnia che di anno in anno aumentava di dimensione, non per niente ci chiamavano la colonia, e pochi intimi rimasti fino alle 3 di notte in piazza. Ne approfitta anche la piccola Moncia, i suoi non erano ancora saliti e poteva tirare tardi tranquillamente. Era un paio d’anni che non la vedevo, fra l’anno di studi che si era fatta negli States e il periodo in Sud Africa ci eravamo un po’ persi di vista, non ci frequentavamo più da quell’ultimo capodanno dal Ciobi. Una passeggiata insieme fino sotto casa, ultime due chiacchere seduti vicini vicini sul marciapiede, un crapino che si appoggia delicatamente sulla mia spalla e un bacio che scappa leggero, pochi secondi e via. Lei che scatta in piedi e scappa a casa. Cazzo, ma che sto facendo? Tutte le storie sulla mia presunta maturità e sono ancora qui abbracciato ad una ragazzina di 17 anni, porca vacca fra pochi giorni ne compirò 24! E con tutto quello che sto passando mi comporto come il tipico maschio di merda, che non perde occasione nonostante il pensiero fisso che mi accompagna in queste ultime settimane. Chiodo schiaccia chiodo? Non può essere, io non sono così. Però torno a casa un po’ più leggero e quella trave incomincia a diventare un lontano ricordo.

Il giorno dopo ci comportiamo come se non fosse successo niente e c’è una grigliata al fiume da organizzare. Ormai sono arrivati tutti è il momento migliore per festeggiare l’inizio delle vacanze e il pomeriggio passa prendendo in rassegna la lista della spesa. Naturalmente la piccola Moncia è con me, non ha la patente e penso io a lei. Falò, salamella alla brace, tanta birra e musica a palla. Lei la vedo ormai provata dall’alcool e improvvisamente mi lancia le braccia al collo, mi bacia e chiede di perdonarla, la sera prima non voleva scappare e mi confida che era ancora sofferente per il suo ex e con quel bacio si era spaventata, non voleva soffrire ancora, soffrire per me. Del resto anch’io le racconto cosa mi stava capitando e al momento non sapevo cosa davvero cercavo, ma adesso sembrava non interessarle.

Naturalmente non avevo raccontato a nessuno della sera prima e quel secondo evento non passò inosservato, gli amici più cari cercarono subito di portarmi con i piedi per terra, che non era ne il momento ne la persona giusta, che mi sarei fatto del male. Nel frattempo mi ritrovai con i vecchi problemi adolescenziali, la Moncia era gelosa di FPC perché passavamo le serate insieme mentre lei doveva rincasare presto. Ma come, non hai capito un cazzo di quello che ti ho confidato? Di quello che sto provando? Avevano ragione tutti quanti, io ormai ero troppo adulto e lei ancora una bambina, non sarebbe durata. L’estate terminò in amicizia e pronto per ricominciare una nuova stagione.

Il rientro al lavoro non è stato duro come pensavo ma la prova del nove l’avrei avuta la settimana dopo, al suo rientro. E’ andò così, il giorno stesso mi ritrovai con un messaggio che diceva:
“Stasera ci vediamo?”
Continua…

1992. Un anno di transizione, il passaggio dalla giovinezza all’età adulta, una vita che fino all’anno prima mi stava un po’ strettina. Mi ritrovai a trascorrere gli ultimi due anni della mia vita da single, libero di cazzeggiare come volevo, di non rendere conto a nessuno, una primavera del ’91 iniziata da disoccupato (gli unici due mesi della mia vita senza lavorare), una vera pacchia e le ultime tre estati trascorse senza vincoli affettivi. Poi di colpo sentii che mi mancava qualcosa e tornai alle vecchie abitudini con una morosa giovane, troppo giovane e poco ingombrante che mi permetteva di vivere comunque le mie nottate come quando ero solo. Ma indubbiamente non era quello che volevo.

Inizia il ‘92 e tutto cambia, un incidente in auto il sabato sera di ritorno da casa di FPC, un Rolling Stone che non ho mai raggiunto, una serata finita al pronto soccorso con due punti di sutura in testa e la mia amata macchinina con due milioni e mezzo di danni. Sarà stata la botta in testa ma capii che qualcosa era cambiato, che cercavo di più. E li m’innamorai, non di una ragazzina ma di una donna, sposata, una collega appena rientrata dalla maternità. In pochi mesi toccai il cielo con un dito a assaggiai le fiamme dell’inferno. Dapprima mio fratello che partii per la naja, poi rinunciai all’auto nuova che tanto desideravo e rinunciai alle vacanze della vita con Cuggi, il Generale e Mauvo. Un viaggio a New York, attraverso la route 66 fino a Las Vegas con toccatina finale in California. Invece mi ritrovai sopraffatto dalla disperazione: prima il furto della mia amata macchinina poi il sogno di una famiglia spezzata, un figlio che non sarebbe più arrivato e scaricato dal mio amore, il tutto a metà luglio, poco prima delle ferie. Le ragioni erano quelle classiche di queste storie, una bambina troppo piccola e una famiglia troppo potente da contrastare.

Poche ore dopo il mio chiodo fisso era quella trave che sovrastava il salotto della casa in montagna, davanti a quella finestra che dava sul balcone ed a una splendida vista sui ghiacciai dell’Adamello. Quella era l’ultima immagine che volevo vedere, le mie adorate montagne illuminate da una spettacolare stellata. Aspettai il week-end e senza auto dovetti anche aspettare un passaggio che arrivò dal Biri, le sfighe non vengo mai da sole (non Biri, naturalmente…) Ma non andò come programmai, lì ritrovai l’affetto degli amici ed una FPC che non mi aspettavo, che mi stette vicino in quei giorni tanto che rinunciai a partire la domenica sera e rimasi la notte con lei e i suoi fratelli ripartendo poi con il pullman delle 5 di mattina. E soprattutto quella trave rimase così com’era.

Ultima settimana di lavoro dal traguardo delle ferie estive, ultima serata prima del gran giorno e una telefonata inaspettata: vieni da me, ti regalerò l’ultima nostra notte d’amore. La sera dopo ero ancora lì, davanti a quella trave e un lungo mese d’agosto che mi aspettava. Questa volta però chi ti trovo? La mia bellissima bimba, non più la stessa Checca dei suoi quindici anni, come quando la portai al Violetor tour dei Depeche Mode, ma una ragazza al pieno della sua voglia di vivere. Con il suo taglio alla Sinead O’Connor, le serate passate a prendere le sberle al suo posto nel proteggerla dai buttafuori del Rolling Stone (tutte le volte la scambiavano per un ragazzino). Questa sera sfilò come una delle più trash di quell’estate, ubriachi in discoteca, la convinsi pure di uscire infilandosi un gonnellone prendisole abbinato a degli anfibi, sembrava uscita da un film inglese punk. E se avesse fatto la brava il mese prossimo l’avrei portata anche al Monster of Rock di Reggio Emila. Una nottata insieme, come altre volte, a raccontarci le nostre esperienze ed i nostri sogni. E quella trave si allontanò ancora di più. L’indomani sarebbero arrivati i suoi genitori e sarebbe partita per la Sicilia come ogni anno ma mi sentivo meno solo e la prima giornata di ferie passò senza traumi.
E stasera? Cosa succederà senza di lei?

Continua…….

Pregando di non vedere più Allegri seduto in panchina….. 😂😂😂

Forse è la volta buona, finalmente riuscirò a farmi un Carnevale senza l’influenza, è da qualche anno che puntualmente mi ammalo.

L’anno scolastico sta trascorrendo piacevolmente, queste scuole private non parificate sembrano centri aggrega giovani, ma non quelli normali, con i peggiori scansafatiche di Milano e provincia. Andrea propone di festeggiare al 2001 di Erba, tanto per cambiare, basta con quei buchi delle discoteche di Milano.

Alla fine Francesco deve rinunciare e la mia morosa non ha il permesso di uscire la sera fino tardi, questo vuol dire che finalmente mi potrò godere la serata in santa pace, senza lei appiccicata. Rimane sono Paolo e qualche altro suo amico di Bresso. Dopo un rapido consulto ci accordiamo di vestirci tutti da donna, è la prima volta che oso così tanto. Non so se ho fatto bene ma lo propongo anche a Spillo che naturalmente accetta subito, del resto avevo bisogno di un passaggio in auto, mio padre non mi lascia ancora guidare il sabato sera.

I preparativi sono imbarazzanti, smalto rosa confetto di mia madre, che mi guarda divertita, vestitino felpato cortissimo della mia cuginetta e trucchi di mia zia, sono in tre a prepararmi e se la ridono come matte. Il risultato è incredibile, non pensavo, e i miei lunghi capelli ricci naturali fanno la differenza, sembro quasi Diana Ross…. Riflettendo bene mi piaccio molto, più di Sara e non va bene, c’è qualcosa che non va, e penso che forse non mi è mai piaciuta veramente. A Natale avevo rinunciato a Simona perché non mi sentivo di tradirla e adesso me ne sto pentendo, non faccio altro che pensare a lei.

Appena mi presento da Spillo i suoi scoppiano a ridere e quel porco di amico che ho mi guarda quasi allupato, mi dice che se non sapesse che sono io, un pensierino se lo farebbe. Arriviamo ad Erba e il pezzo di strada dal parcheggio all’entrata è da sincope, i collant non riparano un cazzo, mi entra un’aria gelida da tutte le parti. Una ragazza mi guarda e se la ride di gusto: “Hai visto cosa dobbiamo patire?” Già, ho le chiappe congelate.

Appena incrocio Andrea e Paolo ancora un po’ e mi piscio addosso dal ridere! Entrambi hanno già il segno della barba ed uno è vestito da Preppy con felpa e mini in jeans con la scritta “I ❤ my Paninaro” e Paolo con i vestiti della nonna, credo. Non si possono vedere. C’è anche un ragazzo che ha un bellissimo abito da sposa, con gonna ampissima che gli limita i movimenti ma sembra proprio una gran figa. Peccato che ha fine serata gli si vedrà il segno della barba…..

Questa mia prima volta è andata alla grande, non mi sono mai divertito così tanto e ho conosciuto una figa spaziale, chissà se riuscirò a rivederla, è un’amica di Paolo. Ma lo so già, non avrò il coraggio di chiedergli niente. Il problema del giorno dopo è che mia mamma non ha l’acetone per le unghie, mi tocca uscire con Sara senza potermi togliere lo smalto….. Vabbè, tanto è la festa delle donne….

059

Due macchinate, siamo in nove, ci dovremo adattare per la notte ma questo non è un problema. Prima di partire, per il secondo anno consecutivo, frego un vestito alla mia cuginona, un bellissimo abito nero in lana con spacco vertiginoso dietro la schiena.

La camera matrimoniale la lasciamo all’unica coppia del gruppo, noi altri ci arrangeremo un po’ in cameretta e un po’ in sala. Il problema è per la Pippa, unica ragazza del resto del gruppo. Ceniamo e tutti a nanna, il sabato sarà una lunga giornata.

Dopo una mattinata di spese, pranzo e passeggiata a Ponte di Legno, la sera s’iniziano i festeggiamenti: cena a casa, gran bevute e via con le maschere. Esco il mio bel vestitino, mi faccio truccare dalle ragazze che usano anche un rossetto che non sbava, alle erbe, è verde ma con una strana reazione trasforma le labbra rossissime. La Nunzia mi assicura che durerà per tutta la sera!

Si va a ballare al Jolly di Ponte insieme agli altri, saremmo in tutto una ventina e le preoccupazioni della vigilia crollano appena arriviamo, nel locale c’è il delirio. All’interno ci si muove a malapena, anche se da quelle parti non si festeggia il carnevale ambrosiano sono in molti quelli mascherati.

Fra un cocktail e un altro mi ritrovo due tipi che mi seguono per tutta la sera, complimentandosi per la mia bellissima schiena, un vero colpo di fulmine! Mi riempiono di complimenti tutta la serata e indubbiamente sono molto più figa della maggior parte delle ragazze presenti, incomincio ad avere dei dubbi sulla mia sessualità…… Invece le donne m’insultano di continuo, si divertono a chiamarmi troia e qualcuna mi tratta anche come tale, le manate sul culo e sulle mie tette finte non si contano.

La mattina il risveglio è un po’ frastornato, forse ho bevuto troppo. Sono già tutti svegli, mi guardano e ridono e non ne capisco il motivo. Una volta giunto in bagno comprendo, il rossetto è ancora lì, al suo posto, pare duri 24 ore.

Pranziamo alle Fontanacce, i casoncelli che fanno lì sono squisiti. Peccato che anche le cameriere mi prendano per il culo per il rossetto….. E’stato un week-end perfetto! L’unico dispiacere è non aver cuccato, dopo essere stato mollato dalla Sabry qualche settimana fa m’avrebbe fatto bene infilare la lingua in bocca a qualcuna.

Quest’anno il Carnevale decidiamo di trascorrerlo a Milano in giro per il centro. L’idea è di Carletto, sostiene che ci divertiremo molto in giro per il Duomo, festeggiare per strada è sicuramente meglio che rinchiudersi in una patetica discoteca.
Come al solito decido di conciarmi da mignotta, vado a fregare un vestitino alla mia cuginetta sotto casa, tanto lei se li compra e non li mette, si vergogna troppo. Sono talmente magro che li indosso perfettamente solo che su di me sono ancora più corti. Invece i capelli ce li ho talmente lunghi che sembro Cher e non ho bisogno di parrucche. Me fradel invece decide di vestirsi da mio pappone, con un bel completo cammello che fa molto malvivente bulgaro.
Dopo trucco e parrucco gentilmente offerto dalla mia mammina ci avviamo a casa di Carletto per poi darci appuntamento direttamente in corso Vittorio Emanuele con il Rambet, che come al solito si presenta vestito da se stesso con il suo bel bomberino dei Celtic. Carlo invece sfoggia un bel trucco preso dal film Warriors, faccia bianca, occhio nero e tenuta da baseball.
La serata scorre bene, non pensavo, in giro c’è aria di festa. Le solite ragazze che si avvicinano per urlarmi in faccia “Troiaaaa!!!” o il solito coglione lumacone che fa lo scemo per poi accorgersi ad un metro di distanza che non sono una donna. C’è da dire che sono proprio una bella figa…..
Passando da Transex ci accorgiamo che quelli che sembrerebbero mascherati da metallari sono invece vestiti come il resto dell’anno e che quelli mascherati da drag queen sono in realtà drag queen. Il Carnevale non è poi così strano come sembra……
Davvero un’ottima serata, non avrei mai pensato. Bevuto, conosciuto gente, ballato e cuccato zero, come sempre…… si torna a casa in bianco….. e col culo congelato, fa proprio freddo in giro con mini e collant!

Paginone sul Corriere della Sera: Milano con la nebbia!! Evento ormai straordinario, neppure i milanesi erano abituati a questi spettacoli.

Mentre io accompagnavo il mio amore in stazione, con un tempo da lupi.

foto: Bosco Verticale, quartiere Isola. Miglior grattacielo del mondo 2015.

E a Milano 20 gradi l’11 novembre, con il 65% di umidità….. cosa sta succedendo??

Cosa mi aspettavo da Roma? Non lo so neanch’io, forse solo una città caotica, come Milano del resto, una metropoli quasi mega intorno ad un centro storico, il più bello del mondo…… Niente di più sbagliato….. ma non per centro storico, quello è spettacolare come te lo immaginavi…..

Anche Milano è divisa in tanti quartieri, molti con il loro fascino altri con le brutture che solo i quartieri dormitorio possiedono. Roma invece è completamente diversa, ogni quartiere fa paese ed è una comunità a se. Giri per le strade e respiri ancora quell’atmosfera che mi ricorda tanto Milano negli anni ’70, quando ancora conoscevi tutti, il vicino, il negoziante sotto casa, quello che ti dava la buona abitudine di acquistare e fare mettere tutto sul conto, specialmente per la gioia dei più piccini……..

Ad un primo sguardo ti accorgi già che c’è qualcosa che non va. Passeggi e noti che il panorama è diverso, ti ritrovi in mezzo a palazzoni senza tetti, terrazzamenti piatti completamente ricoperti da antenne televisive, migliaia di antenne che ricoprono l’orizzonte, tutte collegate agli appartamenti dei rispettivi proprietari con cavi spenzolanti nel retro dei condomini. Mi vengono in mente quei film d’azione ambientati in paesi arabi, quando gli inseguimenti vengono girati sui tetti dei palazzi, le facciate scrostate con pezzi d’intonaco mancanti, balconi fatiscenti, le armature di cemento visibili e i tendoni dei condomini uno diverso dall’altro. Cammini e trovi spazzatura ovunque, cartacce che ricoprono i bordi delle strade, osservi le saracinesche dei negozi, garage, bar, sui muri, sui pali, nelle colonnine elettriche e ti accorgi che sono ricoperti di adesivi pubblicitari, milioni di autoadesivi che ricoprono la città. E i cani legati fuori dai negozi? Ogni bar e negozietto ha dei appositi ganci dove attaccarci il guinzaglio. Non trovi una regola precisa, ognuno fa come vuole.

A tutte le auto manca almeno un copricerchio e generalmente sono tutte bozzate, scocciate e con fanali penzolanti. Solo dopo capisci i motivi. Non esistono strade asfaltate di recente, le enormi buche sono la conseguenza più lampante della perdita dei cerchi e ormai nessuno ci fa più caso.

Man mano che giri ti accorgi anche di altro, ogni via ha il suo meccanico che lavora in un garage che si affaccia direttamente sul marciapiede, in ogni strada c’è il fruttivendolo di fiducia, generalmente gestito da arabi e i mini market ne fanno da padroni. Non mancano i negozietti all’ingrosso cinesi, sono ovunque, tutti lì, sotto casa. Poi piccole aziende artigianali, come vetrai o di manifattura tessile, tutti che si affacciano su quello stesso marciapiede, passi e li vedi lavorare, alla faccia della ISO 9001 o OHSAS 18001. Esistono ancora i calzolai, quelli di una volta, da noi ne sopravvivono ancora pochi. A Milano abbiamo le zone industriali dove hanno spostato tutte le piccole aziende, non ne vedi più per la città.

La differenza sostanziale è che a Roma non si butta via niente, dal numero di meccanici e dalle auto che si vedono parcheggiate è lampante che non si ha l’abitudine di rottamare ma di riparare. Era dagli anni ’80 che non mi capitava di vedere una FIAT Argenta o una Opel Ascona coupé color aragosta metallizzato con spoiler nero! Il consumismo è meno marcato al confronto di Milano, si getta solo quando qualcosa è irrecuperabile! E non ti chiedono trenta euro solo per un preventivo di riparazione!

Ma una piacevole particolarità del romano è la disponibilità, si respira tanta solidarietà, sia fra parenti ed amici che da perfetti sconosciuti, come dai vicini o dal negoziante sotto casa. Il tutto però viene compensato in auto, appena il romano si mette al volante si trasforma nella persona più arrogante e maleducata che tu possa immaginare, una giungla dove vige la legge del più forte. Da milanese sono abituato al traffico caotico ma qui non c’è paragone! Dove andrà a finire tutta quella solidarietà? Boh, è un mistero.

Alla fine più la frequenti più l’atmosfera diventa familiare, è facile ambientarti dove ti trovi a tuo agio, dove stai bene e dove le regole non solo alla base della comunità ma sono solo un “consiglio”. Dopo pochi giorni la gente t’incomincia a salutare, tu non cerchi più di apparire e ti senti libero di essere te stesso. Giro per la città come non ho mai fatto, infradito e pantaloncini, con la testa alta per incrociare lo sguardo dell’altra gente, nessuno che ti sorpassa di fretta e generalmente le auto si fermano per farti passare sulle strisce pedonali, è un falso mito quello che ti stendono appena metti un piedi fuori dal marciapiede. Dopo pochi giorni ho già il mio soprannome dato dai negozianti della zona, nei ristoranti non si fanno problemi ad appellarti con un sonoro “rompicojoni” se richiedi qualcosa di particolare in base alle tue intolleranze alimentari. E’ una città spettacolare, già mi sento un po’ romano……

Per il momento questo è il risultato finale, dovessero arrivare altre proposte interessanti e progetti colossali sono disposto a cambiare tutto, unica condizione, mi mandate almeno un paio di aiutanti per terminare il lavoro.

Bando alle ciance, saltiamo le nominescion e passiamo ai vincitori:

Vince il concorso come unica partecipante: 321clic

https://321clic.com/

Ringrazio la fotografa per i progetti che mi hanno ispirato nella composizione alla “cazzo di cane”

Premio della critica invece a Patty, che è arrivata solo in ritardo:

https://pattykor122.wordpress.com/

Il mio ringraziamento va al supporto morale dato, nella speranza che prima o poi arrivi, speriamo al più presto, il maritino Niphus ad aiutarmi nel restauro.

I premi vanno ritirati al Birrificio di Lambrate, data da destinarsi.

Grazie a tutti, e per chi volesse dovrei ancora finire d’imbiancare il resto della casa…..

E’ arrivato il momento inatteso, quello che non pensi ti capiterà mai nella vita.

Da ragazzo vedi la possibilità di scappare dal nido come la terra promessa, il sogno proibito, la maturità dello spirito. Ti vedi circondato da amici mentre con il grembiulino cucini e inforni pizze impastate con le tue manine mentre il tuo pastore tedesco ti controlla nella speranza ti cada un bocconcino anche per lui. Cerchi d’immaginare dove posizionare un angolo bar, dove allestire uno spazio cinema e ritagliare un angolo per il tavolo da biliardo.

Invece mi trovo a quasi 50 anni a vivere da solo, dopo mezza vita passata con mamma e papà e l’altra con la mamma dei miei figli, in un appartamentino vuoto, con le pareti grigie da imbiancare e un materasso buttato a terra che dovrebbe farti da letto.

A volte mi sento eccitato mentre progetto la mia nuova tana, mentre immagino la persona che amo gironzolare mezza nuda (magari….) e scalza con una tazza di caffè in mano e con l’altra che si gratta una chiappa. Ma adesso ci vedo solo un gran casino, i termosifoni scrostati da riverniciare, i bidoni di tempera ammassati, i pennelli sporchi e i vestiti sparpagliati per terra e la sera mi ritrovo con mezzo letto vuoto.

Non è facile ricrearsi una vita a questa età, specialmente per chi non ci è abituato, per chi come me è passato da ragazzino a padre senza vivere le tappe intermedie. Però mi sento giovane, con la fidanzata che mi viene a trovare durante i week-end, le cene porcherie, le tasche vuote e un frigo pieno di condimenti.

Una nuova alba mi attende e non ho tempo per dormire.

https://ilpinzadotcom.wordpress.com/2014/10/

Chi non ha mai visto RAW di Eddie Murphy? In tanti, forse in troppi. Ogni volta che cito questo film nessuno lo conosce, un grandissimo spettacolo di Cabaret portato sul grande schermo e poi in televisione probabilmente incompreso. In Italia è stato trasmesso pochissime volte in questi 30 anni ed è la causa principale che l’ha reso sconosciuto a gran parte del pubblico italiano, probabilmente ritenuto troppo volgare all’epoca con troppi riferimenti sessuali.

Credo sia stato il primo a portare in evidenza al grande pubblico i rapporti di coppia, ridicolizzandoli. Basta circolare nel mondo dei blog e si capisce subito che tutt’ora è l’argomento più gettonato, approcciarci nella sfera sentimentale sembra il problema di tutti. Lui analizza e ironizza molti aspetti che all’epoca non venivano presi in considerazione, si parla sempre degli anni ’80, dal sesso Crackers alla finta anoressica.

Trent’anni fa i mezzi che ti permettevano di trombare non erano vasti come adesso, nessun imbroglio, nessuno schermo protettivo, ci si conosceva in discoteca, nei locali, nei luoghi di struscio o in vacanza a scuola e nei posti di lavoro. Adesso potresti organizzarti una scopatina anche dall’altra parte del mondo. In pochi minuti. Invece una volta si aspettava, si aspettava impaziente quello che Eddie considerava il crackerino e lo si mangiava come se fosse la pietanza più buona della terra, dai da mangiare un cracker ad un morto di fame e gli sembrerà il massimo. Le donne ci tenevano a stecchetto così, ci imbrogliavano e alla fine ti ritrovavi con lo stesso e ammuffito crackerino tutti i giorni.

Con la solita ironia pungente raccontava quegli anni di benessere, quando la ragazza la portavi a cena e si mangiava un oliva e un sedano con il loro stomaco che gorgogliava dalla fame, facevano le finte timidine mentre erano le prime con gli scheletri negli armadi, montagne di scheletri. E il grande dilemma finale era solo uno: preferisci una donna che ti chiede “Non è il momento giusto. Non voglio scopare, voglio fare l’amore” o semplicemente che ti prenda per la testa e ti dica ”Fottimi gran figlio di puttana”? “Dai fottuto bastardo, scopami, scopami, scopami….”.

Personalmente, nell’intimità, nell’impeto amoroso, con il respiro affannato mentre i corpi sudati e grondanti scivolano insieme, al posto di sentirmi dire “amore, continua così che arrivo all’orgasmo” preferisco di gran lunga un “Amò, du’ colpi forti e vengo!”. Sono soddisfazioni…..

Questo scrivevo più di un anno fa, l’ho ritrovato fra i post mai pubblicati. Inutile dire che uscivo da brutti momenti, anni difficili senza tregua. Probabilmente se non fossi cambiato in questi ultimi 12 mesi a quest’ora mi ritroverei solo, amareggiato e probabilmente molto infelice. Con molti di voi avrei già litigato da tempo, con altri non mi sarei neanche approcciato, risultando antipatico o peggio, mi sarei trasformato nell’Umarell della blogsfera descritto da TADS. Mi ha fatto bene rileggerlo.

“Coglione, che cazzo scrivi??!!??”

“Il più delle volte dovrebbe essere il commento più appropriato su wordpress. Ma come nella politica e in una società civile si cerca di essere accondiscendenti su tutto, le risse si lasciano per quando si è in auto e il veicolo che ci precede scorda una freccia oppure per quando andiamo allo stadio. Ho sempre odiato le persone aggressive e invadenti ma sento che sto cedendo al mio lato scuro. Credevo che con l’avanzare degli anni, il testosterone in calo, sarei riuscito a calmare i nervi , ma non è così. Sono un imperturbabile e pessimo cacciatore, mal tarato in questa collettività.

Sono giunto alla conclusione col pensare che Wp sia solo un mezzo per allargare il proprio ego, è come l’auto costosissima che acquisti per allungarti il pene, è la bella donna da portare al bar da mostrare agli amici. Non è obbligatorio scrivere ogni 5 minuti come non è obbligatorio seguirti ma vogliamo essere gentili e compiacenti con tutti. ‘Azz, morditi la lingua, chettefrega, non rispondere, lascia perdere, non sono affari tuoi, ognuno scrive quello che vuole nel suo blog! Perché devo essere sempre il solito avvocato del diavolo, coglione di un Pinza! Ma è più forte di me, non riesco a frenarmi sia on line che nella vita reale. Saccenti, supponenti, arroganti, ultimamente sono troppo intransigente. Dovrei scopare di più?”

In questo ultimo anno non ho scopato di più, sia chiaro. Probabilmente, finalmente, mi si è solo abbassato il livello di testosterone.

2007, è appena passato il Capodanno e ci ritroviamo al Milwaukee di Varedo per la solita cena dei cretini. Sfiga vuole che stasera non suonano le solite band anni ’50 o country che caratterizzano il locale ma ci becchiamo una cazzo di band vascoligabuiana di merda che mi rompe i coglioni tutta la sera. Vabbè, tanto dopo il secondo cocktail non li sento neanche più e la compagnia è sempre molto ignorante e cazzara, non abbiamo bisogno di nient’altro per divertirci. Con il Ranky, il nostro capitano, alla fine si va a parlare di calcio, stranamente gli interisti hanno ricominciato a farlo specialmente in presenza degli juventini. Più che altro si pensa d’acquistare una nuova casacca per la nostra squadra del Mazzadì, la terza, ma è solo una proposta. A quel punto butto la mia:

“Invece di cambiare maglia, acquistiamoci una squadra nuova! Il Parma è in vendita all’asta per soli 10 milioni, bazzecole. Si fa 500 mila a testa, le banche non sanno più dove infilare i soldi che l’economia va a gonfie vele, e ci rifacciamo subito rivendendo i giocatori. A questo punto… tac… e subentriamo noi! Io ho ancora l’età di Maldini, se quello gioca ancora in champions lo posso fare anch’io, tutti voi altri spaziate dai 30 ai 35 anni, potremmo anche dire la nostra in serie A”

Vengo sommerso d’insulti, come al solito, mi lanciano di tutto. Facendo due calcoli, durante l’intero campionato potremmo pensare di passare una sola volta il centrocampo, detto da Mirko, uno che giocava in serie B a calcio a cinque.

“Ma ragazzi, chissenefotte della classifica, parliamo di veline!!! Parla di Millionaire!! Parliamo di Forte dei Marmi e Milano Marittima fra VIP!! Parlerebbero di noi per cento anni in tutto il mondo, venti squinquernati che non potranno mai più avvicinarsi alla provincia di Parma!!!”

Qui sono tutti inbriaghi e continuano a sfottermi, penso che non se ne farà niente.

Col passare del tempo, con l’avvento di cicciociccio al Parma, i malumori incominciano a farsi sentire:
“L’idea del Pinza non era poi così male, potevamo provarci, era alla nostra portata….” ma si sa, non si piange sul latte versato. E alla fine Gene Gnocchi ci ruba pure l’idea.

In data 28 maggio 2015 ricevo questa mail dal Ranky:

“Pinza è il nostro momento, non è più in serie A ma anche noi non siam più dei giovincelli..
Le altre tre precedenti aste erano già andate deserte. Il prezzo base, si partiva da 20 milioni di euro, era arrivato, a forza di ribassi del 25%, a 6,3 milioni. Briciole. Ma l’esito è stato lo stesso…”

“L’hai detta giusta Ranky, non siamo più giovincelli, in campo non ci potremo tornare e francamente delle veline non saprei più cosa farmene. Adesso voglio solo una vecchiaia tranquilla aspettando i nipotini…..
P.s. i 25 milioni di debiti arretrati come li copriamo?”

“Vendendo allenatore e giocatori e giocando noi in serie B, veline non ne troveremo sicuro e potremmo far esordire i nostri figli in serieB.
Obiettivo 1 gol in tutta una stagione”

“Ha rischiato il Perugia di tornare in serie A, dici che noi non ce la faremo?”

“No!
però abbiamo davanti 3 anni da professionisti del calcio:
B-C1-C2”

“Ahahahah!!!! Ma le trasferte come ce le paghiamo??? Il Campo, palloni, tenute……”

“Con gli sponsor ci tiriamo fuori anche i nostri stipendi per tre anni costiamo meno degli attuali giocatori”

“Ok, va bene. Chi le chiede le fidejussioni? Passo io alla Cariplo di Solaro o vai alla Comit di Saronno?”

“La comit era a caronno, io ho la cariplo con il conto orizzonti, mi aveva aperto il libretto mio nonno quando son nato, con gli interessi degli ultimi 40 anni possiamo arrivare a comprare tutte le figurine del parma dell’album panini.
L’anno prossimo ci saremo noi, e i nostri figli ci attaccheranno sulle pagine secondarie del prestigioso album:
Pinza celo celo manca…”

Avremmo potuto salvare il Parma, avremmo tenuto a turno una Coppa UEFA o una super Coppa Europea in salotto ma senza coraggio non si fa da nessuna parte. Nella vita chi non risica….. sono stufo di non rosicare…

Ciao, rispondo all’invito di Dominella

GHB Memories – https://ghbmemories.wordpress.com

e inviterò qualche amico amante di musica a fare altrettanto. Queste sono le regole:

•Per partecipare devi essere stato taggato almeno una volta.
•Scegli almeno 5 tracce musicali (o più) che rispecchino alcune emozioni o stati d’animo al positivo.
•Tagga almeno 5 blogger (o anche di più ) e avvisali di averli taggati.
•Cita il mio blog all’interno del tuo articolo con link diretto o esteso: GHB Memories –https://ghbmemories.wordpress.com, scrivendo che l’idea è partita da qui.
•Se vuoi spiega anche brevemente perché hai scelto alcune tracce piuttosto che altre.

Adesso le mie tracce:

Depeche Mode – Enjoy The Silence: non poteva mancare, avrei potuto citarne altre mille dei Depeche ma questa mi sembra la più rappresentativa.
https://www.youtube.com/watch?v=m0AKJMGxwpE

Spandau Ballet – To Cut A Long Story Short: idem come sopra, primo successo in assoluto degli Spandau con una canzone dark-punk elettronica.
https://www.youtube.com/watch?v=JE2sCISQmpE

Duran Duran – Save A Prayer: La canzone che vorrò sentire al mio funerale.
https://www.youtube.com/watch?v=6Uxc9eFcZyM

Bon Jovi – Wanted Dead Or Alive: sogno di libertà.
https://www.youtube.com/watch?v=SRvCvsRp5ho

Metallica – One: non c’è bisogno di dire altro
https://www.youtube.com/watch?v=EzgGTTtR0kc

The Cure – Lullaby: so contare ma non potevo lasciare fuori i Cure.
https://www.youtube.com/watch?v=ijxk-fgcg7c

E i nominati di questa settimana sono:

https://personalefemminile.wordpress.com
https://vetrocolato.wordpress.com
https://colpoditacco.me
https://cippes.wordpress.com
https://roadtobiarritz.wordpress.com

Moro: Cazzo fai? Hai già saltato viale Lombardia e tiri dritto saltando pure viale Monza?
Pinza: Viale Zara? Può andare?
Moro: Sono l’una e quaranta, gira per il Rock N’Roll che ci facciamo una birra prima che chiuda……… guarda il Tunnel, figa…. che bordello c’è?
Pinza: Il solito di tutti i venerdì, non li hai mai visti gli zombie verso le due che si aggirano da queste parti?
Moro: Dai, fermati, andiamo a vedere cosa fanno, è dal ’96 che non ci entro!
Pinza: Vabbhé…..
Grullo di Prato: Ciao, Milano è stupenda! Non è come in Toscana che ti rompi i coglioni tutte le sera, qui ci si sballa in continuazione.
Moro: Anche Firenze non è male e Siena è bellissima.
Grullo di Lucca: Ma la sera ci si rompe i coglioni! Tutti quanti! Lui è di Prato, lei di Grosseto, lui di Pisa e lei di Firenze. A Milano ci si diverte di più! Poi stasera suona un DJ di Detroit, un mito, l’inventore della Tecno!
Pinza: Bella Moro, pure il DJ che suona, senti i bassi che escono dal locale, mi vibra già la prostata.
Staff: Ragazzi quanti siete?
Pinza: io e lui, poi ci sono i toscani.
Staff: Andate pure alla cassa
Cassa: Ciao 18 euro
…………………………
Moro: Figa, 18 euro…… io entravo a 5 mila lire per dei concerti della madonna…
Pinza: E adesso? La musica è veramente di merda.
Grullo di Prato: Io voglio sballarmi, dov’è la droga pesante?
Pinza: Visto le facce che girano non deve essere molto lontana.
Moro: 18 euro, non possiamo andarcene via così! Ma la consumazione?
Pinza: Ci hanno fatto solo un timbro sulla mano con scritto “Voyage”, non penso che valga come consumazione. E poi che ti bevi ancora? Almeno avviciniamoci al palco, vediamo chi cazzo è che fa tutto sto casino.
Moro: Quello si sta facendo una canna.
Pinza: L’hai guardato malissimo e l’ha spenta. O ci ha preso per la Digos o ti crede un buttafuori.
Moro: Adesso ci divertiamo un po’, qui sono in tanti che si fanno che canne.
Pinza: Adesso mi piscio addosso dal ridere, ti basta un cenno e la spengono! Poi sei appena uscito dalla palestra e sei gonfio come quello degli Incredibili! Ti manca solo la tutina rossa! Vabbhé, adesso cheffamo?
Moro: Mmmhmmm
Pinza: Io devo andare a pisciare altrimenti me la faccio addosso.
……………………………………………………..
Moro: Già fatto?
Pinza: I pisciatoi erano liberi, la fanno tutti nel lavandino.
Moro: Vuol dire che non ti sei lavato le mani?
Pinza: Direi proprio di no. Ma la musica non cambia mai? Sto’ Derrick del cazzo si è dimenticato i CD a casa?
Moro: Bella merda…..
Pinza: Ma hai notato che quando aumentano i bassi tutti urlano e alzano le braccia? Mi sento come i vecchietti dei Muppett…….

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Pinza: Adesso???
Moro: Mmmhhhhmmm…..
…………………………………………………..
Moro: Forse sarebbe stato meglio andare al Goganga con One.
Pinza: Direi di sì, avremmo risparmiato 18 euro e visto qualche bella Milf al posto di queste sgangherate.
………………………………………………………..
Pinza: Sono le quattro, abbiamo ammortizzato a sufficienza?
Moro: Andiamo a casa.
Grullo di Lucca: —————————————
Pinza: Mhm, cervello piatto…….. si muove per inerzia.

Apatia, pigrite, lazzaronite. Non ho più niente da dare, sono rientrato dalle ferie e non ho più aperto neanche feisbuk, mi sto trasformando in un passivo telespettatore. Però seguo ancora con piacere i miei cari amici blogger, m’introduco furtivamente a casa loro, rattoppo le scuciture che vanno a formandosi, cerco di tenere viva la mia rete. Caro amico, non volermene, prima o poi passerà.

Finalmente si vede la frontiera all’orizzonte e potremo cambiare treno. E’ già giorno e il sole spacca le pietre; ho sete, estremamente sete e siamo in fila per il controllo bagagli con documenti alla mano. Tantissimi, troppi, fa sempre più caldo, ho sempre più sete. Le fighe che avevamo addocchiato alla partenza adesso sembrano dei vecchi moci vileda. Lo zaino sembra ancora più pesante, oltre a sacco a pelo, materassino e tenda mi sto trascinando tanta roba inutile, tipo il phone col diffusore d’aria e i Durango. Non mi bastavano le puzzolenti All Star che portavo ai piedi? Che cazzo li ho portati a fare gli stivali? C’è di buono che mi ci posso sdraiare su, portarmi in giro quel coso è come avere un materasso sempre a portata di mano.

Passata la dogana siamo a punto e a capo su una banchina ad attendere un treno. Sento un tipo lamentarsi che il viaggio forse non ne valeva la candela, tutto questo strazio con il miraggio di qualche etto di carne….. L’assalto ai bar è stato in stile carica degli Unni ma di acqua non se n’è comprata, costava troppo. In compenso la birra costava la metà e per una questione pura economica (sssssèèèèè…….) ne abbiamo fatto il pieno. Fra la stanchezza e la disidratazione l’alcool ha fatto subito effetto intorpidendomi i sensi e il panino al salame rancido con maionese andata a male ha fatto il resto, piombandomi in un coma indotto.

Il risveglio non è stato da meno del resto del viaggio, con lo stridolio dei vagoni e la gente che si affrettava all’ennesimo arrembaggio. Questa volta con calma, tanto mancavano solo un paio d’ore a Barcellona, credo, e un posto valeva l’altro. Eravamo tutti massacrati, centinaia di persone riverse per terra incapaci pure di parlare. Mi ritrovai sdraiato con a fianco due ragazze bolognesi che mi stordiscono con una storia bislacca, che si erano appena sposate e i loro mariti le avrebbero raggiunge la prossima settimana….. ssssééééé……. volevo rispondre che come dissuasore bastavano le loro facce sofferenti, neanche il fisico di Carol Alt avrebbe retto a quello sforzo. Comunque ci ritroviamo su un treno di linea per il trasporto locale con persone che salgono e scendono ad ogni singola fermata. Non manca neppure il tizio con canna da pesca e secchio di pesci appena pescati. Ormai sopportiamo di tutto.

Incomincio a comprendere la disperazione e l’istinto di sopravvivenza che poteva assalirti durante la deportazione in un campo di concentramento. Il senso di liberazione che ho provato uscendo dalla stazione di Barcellona è indescrivibile, ancora un’altra ora di treno, una sorta di metropolitana, e arriveremo al camping. Sento anche quell’eccitazione quasi fanciullesca simile all’attesa del Natale e i doni di Gesù Bambino.

Ultimi metri a piedi, lo zaino mi ha sfondato le spalle, le gambe non le sento da un po’, ad ogni passo la schiena si piega sempre di più. Giungiamo a destinazione scoprendo che il camping non esiste più, al suo posto c’è un’enorme spianata. Mi viene da piangere…….

Scattano le 17,00 e il treno non accenna a partire. Siamo in troppi, tutti stipati in una ventina di carrozze, gli autoparlanti della stazione continuano ad invitare la gente a scendere dal treno perché in quelle condizioni non è possibile partire. La solita situazione di merda italiana, come è possibile aver venduto tutti quei biglietti? Ma li sanno fare due calcoli?
Il treno è un forno a micro onde e in stazione il calore è insopportabile. Sono passate due ore e siamo ancora fermi sullo stesso binario, siamo troppo carichi e nessuno vuole scendere. Finalmente verso le 19,00 incominciamo a muoverci, destinazione Genova. Sembra fatta! Sembra….

Giunti a Genova solita situazione e per di più c’è altra gente che vorrebbe salire! E’ incredibile, hanno venduto biglietti anche a Genova! Dopo un’altra ora fermi in stazione riusciamo a ripartire. Fra una stazione e l’altra abbiamo perso già 3 ore, siamo spossati, il caldo è spaventoso, la sete ci ha sopraffatti e l’acqua incomincia a scarseggiare. Mi sembrava di rivivere un film sulla deportazione nei campi di concentramento, c’era gente stipata anche in bagno, tutte le volte che dovevi pisciare bisognava scavalcare le persone in un corridoio stracolmo e chiedere a chi viaggiava nel cesso di uscire, tenevano anche il conto di quante volte li disturbavi! Ma giunti a Ventimiglia piombammo nel panico.

Dopo otto ore di viaggio eravamo ancora a Ventimiglia. Era mezzanotte e faceva caldissimo, l’acqua era finita, non sapevamo quanto potesse durare quella sosta ma eravamo stremati. La stazione era vuota, non c’era anima viva. Ci mettemmo tutti in coda alle poche fontanelle sulla banchina. Sgorgava un liquido giallognolo ma eravamo ugualmente tutti lì in fila per riempire le bottiglie con questo piscio. Eravamo disidratati con i nostri viveri ancora intatti, con il salame ormai rancido dal caldo e la maionese diventata color senape. Dopo un’ora fermi attraversammo la frontiera avvicinandoci alla decima ora rinchiusi fra quelle lamiere.

Attraversare la Francia fu estremamente più semplice. Notte fonda, stremati, accatastati l’uno sopra l’altro negli scompartimenti, per terra sui corridoi, pezzati, gli aloni secchi di sudore sulle magliette, ormai in uno stato semi comatoso d’incoscienza. In quelle condizioni il giorno arrivò presto e la frontiera spagnola s’avvicinava sempre di più nonostante i tentativi di fermare quel treno sempre troppo carico.

Archiviato il Mondiale casalingo non vedevamo l’ora di partire per le ferie! Si tornava in Spagna, a Sitges, poiché l’hanno prima c’eravamo trovati benissimo, una sorta di paese dei balocchi, un miscuglio di divertimento per qualsiasi età. Non esistevano limiti, non esisteva sessualità, non esisteva un target vacanziero, era una città per tutti! Un tranquillo paesino per famigliole di giorno e una vita notturna di tutto rispetto con locali sempre aperti fino alla mattina. La parte cittadina più storica a levante con i suoi locali di prevalenza gay e quella di ponente con un’impronta più etero. Ma alla fine della nottata ci si ritrovava tutti insieme nella vecchia Sitges al “El ritiro”, ultimo baluardo aperto nella lunga serata. Non ci eravamo mai divertiti tanto, in Italia non esisteva niente di simile, nemmeno la riviera Adriatica si avvicinava lontanamente alla vita notturna spagnola! Anni prima mi era capitato di soggiornare a Benidorm ma non offriva che inglesi ubriachi che dormivano sui marciapiedi.

L’unico ostacolo fu per un problemino di locomozione. L’anno precedente utilizzammo la vettura del papi, il caro vecchio tank, classe ’82, una grande annata, quella del mondiale di Rossi e Tardelli, per intenderci. Purtroppo il ’90 fu il suo anno di rottamazione e col nuovo mezzo di famiglia mio padre non mi permise di partire. La cara vecchia Horizon era inaffidabile (chissà come mai….poverina) e non ci rimase che il treno. L’idea sembrava ottima, prezzi modici con la carta verde per i giovani e un viaggio più rilassante, lo pensavamo ad una sorta di transiberiana o Orient Express, un buon inizio vacanze. Lo pensavamo…..

Ritrovo in Stazione Centrale con zaini, tende e sacchi a pelo precedentemente acquistati da Bertoni. Io e il mio fratellino di un metro e novanta ci eravamo equipaggiati di panini e merendine d’ogni tipo, mancava solo qualche salamella per il barbecue ed eravamo a posto. Avevamo rinunciato solo alle birre, berle calde sarebbe stato impossibile.

Partenza prevista dalla stazione: 17,00. Ritrovo al binario alle 16,00. Io, me fradel, il generale, Dario, Caniggia e Lele. Obiettivo: occupare uno scompartimento! Appena arrivato il treno ci catapultiamo sulla prima carrozza a portata di mano e conquistiamo la meta. La banchina era stracolma di persone, è il primo agosto e fa un caldo spaventose, ci saranno stati 40 gradi. E’ stata un’estate caldissima, una bellissima estate italiana non come adesso che beccare la settimana giusta per le ferie è come vincere al Lotto. Non ci pareva vero di aver occupato uno scompartimento tutto per noi e la calca nel vagone peggiora sempre di più, anche i corridoi sono stracolmi.

Ma come dicevo, non ci pareva vero. Infatti erano tutti posti già prenotati. Arrivati con fatica i titolari con biglietti alla mano, ci ritrovammo in una drammatica situazione: come uscire da quell’inferno? Il vagone era strapieno, il treno era strapieno, non era possibile muoversi. Ci ritrovammo in una sorta di treno lager da deportazione impossibilitati dal cambiare posizione. Fortunatamente venimmo ospitati nello stesso scompartimento invece di ricevere lo sfratto, anche se era adibito per sei persone si stava bene anche in dieci con i turni in corridoio per gli altri due in esubero.

Sembrava fatta ma era solo l’inizio…….

Si conclude la mia seconda settimana da disoccupato. Ho perso il lavoro dopo 4 mesi dall’assunzione, non mi hanno confermato nel periodo di prova. Ho lasciato il mio vecchio posto per loro, e mi sono preso il ben servito. Ma tutto sommato non è andata così male: fra stipendio più alto e buona uscita in 4 mesi ho guadagnato quello che avrei preso in un anno nell’altra azienda. Finalmente mi posso dedicare ad un meritato riposo, e quando mi ricapiterà? Me la devo godere il più possibile, ma non ho fatto i conti con la mammina. Non mi sopporta nel vedermi a letto fino a mezzogiorno, vorrebbe che dedicassi più tempo alla ricerca di un nuovo lavoro.

A questo punto, visto la bella giornata, mi sveglio di buon ora, vado a prendere Klaus, e ce ne andiamo insieme all’Università. Qui sì che si sta bene, un sacco di fighe, tutti molto rilassati (le sessioni d’esame dovrebbero essere lontane), prime settimane di sole, le ragazze incominciano a spogliarsi. Mentre cazzeggiamo in giro, chi vado a beccare? Le mie due stordite preferite!! Nel senso buono, le voglio immensamente bene, e insieme sono troppo divertenti. La stranezza è che le trovo sempre ovunque. L’ultima occasione è stata durante il concerto dei Depeche. Sanno benissimo che sono un grande fan, perché non mi hanno avvisato. Tanto ero già passato a prendere pure la mia piccola figlioccia per portarla al suo primo vero concerto serio. Stranamente i suoi si fidano ciecamente di me, e pur avendo solo 15 anni riesco a portarmela dappertutto, anche al Rolling Stone. Cmq è quasi mezzogiorno e decidiamo che la giornata culturale possa finire lì. Visto che i genitori di una delle due stordite sono partiti per il week-end, c’invitano a passare la serata da loro. Klaus come al solito rifiuta, troppo uno sbatti addentrarci nella bassa bergamasca, preferisce tornare a casina. Accompagniamo l’anzianotti a casa e si parte!

Appena arrivati a destinazione avverto subito la mia mamma che non sarei rientrato a casa a dormire, ma come al solito mi devo sorbire le solite prediche, che dalla prossima settimanali mi sarei dovuto impegnare di più nella ricerca di un’occupazione. Sviata la predica, se magna e pisolone!! Le due stordite mi sono sempre piaciute un sacco, entrambe, ma so che non c’è trippa per gatti! Allora me la dormo. Ci svegliamo giusto per un giretto in centro town, aperitivo e pizzone con birrone. Sono già esausto, quelle due mi tirano scemo, fanno troppo ridere, e non è ancora finita. Si riparte destinazione Rolling Stone, e s’incomincia a ridere sul serio! Negli anni mi soffermavo di sovente per osservarle. Come due formichine o api operaie, sono sempre affaccendate in attività pressocchè inutili a noi altri, ma con un senso per loro. Le vedo confabulare con un barista e successivamente dirigersi alla cassa. Vogliono a tutti i costi bersi una birra dalla bottiglia, a canna, e stanno cercando di acquistare una Ceres. Con la consumazione danno solo le birre alla spina, ma a loro piace l’idea del vetro. Fanno e disfano, salgono al bar superiore perché l’altro non le tengono. Finalmente il Santo Graal! La bottiglia di Ceres, viene appoggiata sul bancone, il barista impugna il cavatappi, la apre e….. e la versa in un bicchiere di plastica:

“No ragazze, non posso lasciarvi la bottiglia, è per la sicurezza”

Ahahahah!!!! Ero piegato a terra dal ridere, avessi avuto dietro la Polaroid….. le loro espressioni parlavano da sole! Loro erano così, non ci si annoiava! La sera stessa, sfrattato in quella cameretta perché nel lettone con loro non mi volevano, mi veniva ancora da ridere. Dovrei frequentarle di più!

La sveglia arriva come al solito verso mezzogiorno, dobbiamo pranzare e lasciare la casa, fra poco arrivano i matusa. E allora nel pomeriggio decido di andare a trovare la mia cognatina, per il momento ancora “EX”. Citofono, ma non c’è in casa, è dalla cuginetta. Gli zii sono partiti ed è rimasta a casa da sola…. Come da sola? Ma quanti anni ha, me la ricordavo una bimba!!! Bene, mi faccio dare l’indirizzo di casa e le raggiungo.

La cuginetta si è veramente fatta grande, passa il tempo. A questo punto mi autoinvito per il week-end e scrocco un’altra telefonata per chiamare la mia mammina ed avvisarla che ci vedremo domenica a pranzo, ed avviso il brother aggiornandolo sui progetti della serata, e ci accordiamo ancora una volta di trovarci al Rolling Stone. Nel frattempo ci raggiunge la Cri….. la Cri… è sempre più carina. Decidiamo di fare un giretto in centro e poi l’ennesima pizza serale, ma non prima dei preparativi: vestizione, trucco e piastrazione. Mi sento Richard Gere in Pretty Woman, svaccato sul divano mentre sfilano in passerella. La cosa si fa lunga, ma interessante.

Purtroppo dopo la pizzata la Cri ci lascia, ha ancora dei genitori apprensivi e non la lasciano dormire fuori casa. Peccato, o meglio così. Nonostante siano passati diversi anni non sono ancora pronto per una relazione stabile, e con la Cri non potrei mai fare lo scemo da una serata e via. Quando succederà sarà per qualcosa di serio, le voglio troppo bene. Ma al momento so solo di aver perso un’altra occasione per stare con lei e prima o poi finiranno. Perlomeno la nottata va secondo i piani, ho ancora una cognatina che adoro e un fratello felice. In questi ultimi anni stò cretino si sentiva troppo un cappotto fuori stagione, rimesso nell’armadio a inizio primavera e rispolverato verso l’avvicinarsi dell’autunno.

Si rientra, altri 50 chilometri e si va a nanna. Bacetto alle cuginette, e sfatto si cerca di non collassare. Un ultimo pensiero della buona notte: la piccolina si è fatta veramente carina, ma meglio accantonare velocemente certi pensieri se non voglio finire sbudellato.

E’ quasi mezzogiorno, torniamocene a casa che oggi è il compleanno del Papi!

Non mi sento convintissimo, forse ancora un po’ indeciso, ma tra pochi istanti vi confiderò delle terribili verità, però diffidandovi dal leggere questo resoconto.

La storia della prima Repubblica Italiana è costellata da intrighi e segreti, dal muro di gomma di Ustica all’omicidio Moro. Non si salva nessuno, nemmeno il Vaticano che in questi ultimi settant’anni non è stato da meno. “Vaticano”, già semplicemente nominandolo potrebbe suonare come un’intimidazione dal continuare la lettura. Se aggiungiamo la banda della Magliana la trama si fa ancora più complicata.

La trasmissione “Mistero” se n’è occupata con la puntata del 6 marzo, ma soffermandosi solo sul perché il boss della banda, Enrico Renatino De Pedis, fosse sepolto nella Basilica di Sant’Apollinare e del suo coinvolgimento sulla scomparsa di Emanuela Orlandi. Punto. Come mai non si sono addentrati oltre? Per comprendere meglio questa congiuntura parliamo un po’ di Calvi.

Roberto Calvi fu il presidente del Banco Ambrosiano fra metà anni ’70 e inizio anni ’80. Negli ultimi anni, su pressione di papa Wojtyla, sovvenzionò Solidarnosc utilizzando dei loschi capitali, ovvero soldi sporchi di cosa nostra. Capitali successivamente adoperati per salariare gli operai polacchi durante gli scioperi e contribuire a quello che fu la caduta della cortina di ferro. Ma cosa successe quando Calvi pretese la restituzione dei soldi sotto pressione di cosa nostra? Qui entra in ballo la banda della Magliana con un omicidio fatto passare per suicidio sotto il ponte di Londra, motivo per cui De Pedis ottenne una sontuosa sepoltura da Papa. Probabilmente Emanuela servì a far tacere involontari testimoni o evitare pentimenti del personale vaticano coinvolto.

Ma perché “Mistero” non è andato oltre? Chiediamolo a Daniele Bossari, non come conduttore ma in altre vesti, quelle da Presidente dell’Associazione Italiana Celiachia. La celiachia, in questi ultimi anni, si è tramutata in un vero e proprio business globale sui prodotti alimentari gluten free. Leader mondiale è la Schär, azienda austro-italiana che detiene il monopolio del mercato dettando i prezzi al dettaglio, soprattutto per la commercializzazione della pasta e assorbendo tutte quelle aziende che negli anni si sono permesse di abbassarli. Ma qui entra in gioco il potere del Vaticano favorendo Bossari in questa lotta, in cambio della non messa in onda del programma per la sua integrità. Come è noto la Barilla è sempre stata una grande sostenitrice del modello della famiglia cattolica, da qualche parte ne ho scritto anche un post, e si è sempre tirata indietro alle innovazioni sostenendo sempre le tradizioni e la spiga di grano. Ma magicamente da poco più di un mese sono apparsi i primi formati di pasta senza glutine della Barilla. Come mai? Con che coraggio la Barilla si è messa in concorrenza con la Schär? Ci sono state pressioni del Vaticano a protezione del mercato senza glutine? Sta di fatto che il mercato si è riaperto con un ribasso dei prezzi, sarà solo un caso? Io non credo nei casi, specialmente con i preti di mezzo.

Come direbbe Lucarelli, queste non sono ipotesi ma semplicemente una raccolta di informazioni reperibili ovunque. Ho solo fatto una fantasiosa associazione d’idee, supposizioni non comprovate. Meglio essere chiari, non si sa mai……

Nonostante operassero la mamma siamo partiti ugualmente per la montagna. So che non ce la perdonerà mai, ma già che sia stata operata il primo di aprile sa di scherzo. E’ la prima volta che non trascorriamo la Pasqua in famiglia, e scommetto che la zia s’incazzerà tantissimo! Organizziamo due macchinate, siamo in 8 e non so come faremo per la notte, ci sono solo 6 posti letto. Come al solito la casa è molto fredda e proviamo ad accendere anche il camino, tanto è già ora di andare a nanna penseremo domani al resto. Sveglia verso mezzogiorno, non mi dovete rompere il cazzo, da quando frequento le serali prima di quell’ora non riesco ad alzarmi dal letto. Il brother e il cuginastro sono già usciti per chiamare casa, hanno avvisato che stiamo bene, e a questo punto possiamo metterci ai fornelli che fra poco qui si riempirà di gente, tutte le volte che siamo su da soli questo appartamento si trasforma in una comune. Klaus, che passava da quelle parti, mi chiede preoccupato: l’acqua della pasta fa le bolle, non è che c’era rimasto un po’ di detersivo dentro? Vabbhè, i figli unici…….faccio finta di niente….

Dopo pranzo succede quello che non ti aspetti: suona il citofono e chi ti risponde? Antò con Massimo al seguito! Non è possibile! Questa mattina Antò ha incrociato per strada Massimo che era appena tornato a casa in licenza, e con un sotterfugio l’ha convinto a fare l’autostop con destinazione ignota, e dopo 5 ore, dicasi 5 di viaggio, e gli ultimi chilometri a piedi, ci hanno raggiunto! Adesso siamo in dieci, dovremo stringerci ulteriormente per la notte anche perché Max non ha più mollato il divano, ha dormito tutto il giorno!! Sembrava di rivivere “Week-end con il morto”, ce lo portavamo in giro di peso mentre dormiva, al limite lo mollavamo in auto e lo ripigliavamo appena si cambiava destinazione. Neanche 40 persone in casa, ululanti ed ubriachi, riuscivano a svegliarlo, non faceva una piega. Dopo cena si decide di andare in Disco, il problema saranno le auto. L’ideona di Marco è chiederla alla mamma di Charlie. Scena da antologia, si presenta con cappottone sale/pepe, borsalino nero e occhietto sfuggente:

“Signora, potrebbe prestarci l’auto stasera?”

“Mi dispiace, è senza benzina”

“Non si preoccupi, il ritorno è in discesa!”

“Guarda che la strada è abbastanza pianeggiante”

“Allora la faremo spingere a suo figlio…”

Risultato, niente macchina.

Anche per questo week-end siamo sopravissuti.

E’ terminato il primo mese di lavoro nella nuova azienda e si sono appena concluse le mie prime vacanze pasquali da lavoratore. A questo punto penso sia il momento di tirare le somme di questi primi mesi della mia vita da adulto.

Non male per un neodiplomato: ho trascorso i mesi di settembre e ottobre lavorando aggratis con Massimo presso il concessionario italiano della Sanyo Computer a rendermi conto che il mio pezzetto di carta da Ragioniere Programmatore non mi sarebbe servito granché. Ma il mestiere da tecnico hardware non mi dispiaceva, smontare e personalizzare le macchine con hard disk e floppy non era male, ogni tanto mi saltava qualche scheda madre, ma capita. Poi due giorni in SMAU alla fiera dell’informatica, troppo divertente. Presentavamo in anteprima il nuovo portatile con processore 386, purtroppo con tastiera giapponese, quello europeo non era arrivato in tempo. Mi occupavo delle simulazioni di programmi in Autocad e Lotus, avevo in dotazione pure un mouse! E in esclusiva la stampante che incideva su carta adesiva, potevamo creare qualsiasi decalcomania! Ogni tanto facevo un saltino in Toshiba dalla mia ex compagna di classe Silvy, una strafiga con ricciolini biondi e occhi azzurrissimi, nel suo completino cortissimo da standista. Peccato che entrambi ci eravamo fidanzati durante l’estate, e pur promettendoci di rivederci, sono sicuro che non succederà, sono troppo pigro per mantenere questo tipo d’amicizie.

Negli ultimi due mesi dell’anno sono stato parcheggiato presso un cliente in un bel negozio di elettrodomestici come addetto al reparto informatico, ma in pratica come tutto fare. La paga non era il massimo, ma almeno mi sarei potuto pagare il biglietto per i Bon Jovi e quella strafiga di Lita Ford. La parte più divertente del lavoro erano le consegne, fra tutti i nostri clienti nessuno era in grado di istallarsi da solo un televisore o un videoregistratore, e dovevo pure sapermi destreggiare quando trovavo le mogli sole in casa o figlie adolescenti troppo precoci. Ma dopo Natale ho mollato tutto e mi sono rintanato in montagna con tanti saluti alle domeniche di dicembre in negozio. Non avevo altro tempo da perdere: c’era un Capodanno da organizzare e una ex da riconquistare, inutilmente. Pazienza, a gennaio avrei ricominciato a cercare lavoro, ma la vera tragedia è arrivata subito dopo.

La morte di Alfio è stata una batosta, una sera esci per andare a ballare, e fuori dalla discoteca ti prendi un’accoltellata. A vent’anni non si può morire così. Ma la vita continua, e dopo mesi di lacrime e rabbia, colloqui e prove di lavoro finalmente sono sbarcato in quest’azienda farmaceutica. Qui mi sento proprio bene, hanno appena installato un sistema IBM su 36 entry, carico/scarico da magazzino direttamente con la bollettazione, fatturazione automatica e approvvigionamenti tramite IBM Write inviati via modem al fornitore! E la sera seguire i target degli agenti col capo. Pranzando a casa riesco a farmi pure il pisolino pomeridiano! Mi trovo veramente bene, e con i colleghi stiamo già organizzando le ferie estive in Spagna a Sitges! Non male come avvio!

Si è appena concluso il week-end più bello della mia vita. Chi l’avrebbe mai detto, un intreccio perfetto, si è incastrato tutto alla perfezione. Nemmeno montando una qualsiasi stronzata di legoland spazio con foglietto alla mano avrei potuto fare di meglio!! E tutto regolato dal caso! Venerdì sono rimasto a casa causa trasloco degli uffici, un meritato riposo dopo due settimane trascorse ad inscatolare raccoglitori. Passare la mattina a letto non ha prezzo, ricordo con rammarico il periodo delle scuole serali e la sveglia a mezzogiorno. Sono passate da poco le 9 e sento mio padre aprire la porta dell’uscio urlando:

“Allora, dormiglioni! Siete ancora a letto! SVEGLIA!!!”

Ma Porco Giuda Porco, che cazzo vuole questo qui! Perché viene a rompermi i coglioni durante il mio meritato riposo?? Improvvisamente lo sento ridere, come non mai. Sta impazzendo. Che cazzo sta succedendo? Nel mentre sento mia madre urlare…..

“Mio Dio!!! Mio Dio!!!Mio Dio!!!

E no, qualcosa non va, devo alzarmi. Rantolo fino al pianerottolo e mi trovo difronte una figura scura, seguita da uno strano odore poco gradevole. Porca troia, mio fratello, nella sua bella mimetica desertica, negher come un scurbatt e puzzava come un cammello. Lui avrebbe voluto entrare subito in casa ma mia madre lo bloccava sul pianerottolo. Perdeva sabbia da ogni orifizio e non voleva che entrasse, obbligandolo a spogliarsi fuori mentre lei riempiva la vasca da bagno. Porca vacca, due giorni per farsi Mogadiscio-Milano senza avvisarci per regalarci questa sorpresa. Me lo immagino salire al capolinea degli autobus in stazione Centrale nell’orario di punta. Bellissimo con il suo metro e ottantotto, abbronzatissimo dopo tre mesi nel deserto, il fascino della divisa, ufficiale e gentiluomo na’ pippa gli faceva. M’immagino le ragazze che si avvicinavano con nonchalance, e nello stesso modo scappare. Puzzava troppo!! Figuriamoci, dopo il terzo bagno è riuscito a sturare i pori dalla sabbia!

Una volta riassettato alla bene meglio passiamo dal cuginastro, ma è in biblioteca a Sesto. Vabbè, facciamoci questo giro. Nel frattempo troviamo casualmente altri amici e la scena è sempre la stessa. Tutti mi salutano ma non riconoscono mio fratello. E’ talmente scuro che lo scambiano per un mulatto, e lo stupore successivo è travolgente, lacrime e risate!! Anche il cuginastro lo riconosce solo a pochi metri di distanza. Dopo pranzo decidiamo di fare una sorpresa alla cognatina che lavora in fiera, anche lei all’oscuro di tutto. Usciamo dalla metro e lo devo portare quasi per mano non è più abituato a tutto il casino, guarda le luci della città a bocca aperta come un bambino. Pochi passi e ci fermano subito due caramba, effettivamente sembriamo troppo due spacciatori nordafricani. Ma la loro espressione da cazzo che hanno appena gli mostriamo la licenza Ibis non ha prezzo e si sono allontanati con la coda fra le gambe. Dopo il bacetto alla morosa si scappa al Sunset!! Il resto della serata…. non me la ricordo!!

Il sabato l’abbiamo trascorso più tranquillamente in famiglia, si è goduto le coccole della mamma. Siamo andati a ritirare le foto con i classici scatti alla “Amici Miei” dei commilitoni alle loro torri di Pisa. A parte le goliardate, le altre sono stupende! I racconti un po’ meno, l’esercito italiano è come l’armata Brancaleone. Sono partiti come primo contingente e si sono ritrovati senza attrezzature, ne cibo e ne acqua. Hanno sofferto il caldo, lavorato alla costruzioni dei campi sotto i 50 gradi del clima africano con a disposizione un litro di acqua al giorno. Fornivano pure assistenza all’ospedale civile di Mogadiscio, e ne vedevano di ogni. I ragazzi italiani non sono pronti per queste situazioni.

Siamo arrivati a domenica, fra un paio di giorni si riparte. Spero vada tutto bene.

La mia prima Pasqua da lavoratore è terminata, oggi sono rientrato in ufficio! Mi ha fatto un certo effetto presentarmi in montagna come tale, con i soliti amici in preda al panico per i compiti delle vacanze e mia mamma che stressa solo mio fratello. Non la  sentirò più urlarmi contro  “Studia!” Per gli studenti è già incominciato il periodo cruciale, programmazione delle interrogazioni e lezioni di recupero. Ma quest’anno no, non per me! E’ rilassante finire un breve periodo di vacanze senza l’angoscia degli insegnanti…..

In questo periodo, sicuramente il peggiore della mia vita, mi sono ritrovato a farmi un sacco di domande dalle risposte impossibili. Ma stranamente non tutto arriva per caso, come voler far vacillare le mie convinzioni agnostiche. E’ bastata una porta bloccata, improvvisamente, il giorno del funerale. Per 12 anni quella serratura ha sempre funzionato, mai un cedimento, la maniglia sempre al suo posto pronta per essere afferrata. Invece no, la porta non si apriva più, un caso, una pura fatalità, o c’è dell’altro? Sembrava che non desiderasse uscire dalla sua camera, determinata, si è aggrappata a tutto, non voleva che la portassimo via da casa. Lì per lì non te ne preoccupi, troppi pensieri, il dolore, ma dopo quando ti ritrovi da solo ripensando a quello che è accaduto, rifletti: cosa rimane di noi?

C’è dell’altro?  Questa domanda ti ronza attorno, è ancora in aria che gira, e sempre casualmente ti ritrovi in un blog di una nuova amica che tratta anche di questi argomenti, che è abituata alla convivenza con la morte. Quella morte che non ci molla, un’amica che ci cammina a fianco. Ho appurato diverse volte durante la mia vita l’esistenza di qualcos’altro, soprattutto nei bambini. Quando ti rendi conto che l’amichetto immaginario di tuo figlio è un “fantasma”, non po’ di terrore t’investe fino a farti stringere il buco del culo. Nella famiglia di mia moglie sono abituati a queste presenze, anche se non ne hanno mai parlato fino alla morte di mio suocero, che a quanto pare è sempre fra noi. E poi arrivano altre conferme dal mondo esterno, altre testimonianze e ognuno con la sua storia e la propria convinzione. Cosa credere?

Onestamente posso affermare con sicurezza che  i nostri pensieri non possono morire, un insieme di sinapsi e impulsi elettrici nella giusta rete riuscirebbero a sopravvivere per sempre come le prime trasmissioni televisive, onde radio  che vagano ancora per l’universo infinito.  Ho un’idea simile per l’aldilà, una quarta dimensione, una rete internet che ci connetterà per l’eternità. I want to believe! Tanto, cos’ho da perdere?

Perché incitare al rinnovamento? Per quale motivo dovrei spingere qualcuno a rischiare? Non sono sadico e so benissimo cosa vuol dire rischiare del proprio. Chi l’ha detto che nella vita le avversità ti fortificano? Prenderlo in quel posto al massimo ti fa camminare in un modo strano, e i fallimenti portano ad ulteriori insicurezze.

Non fatevi ingolosire dai soldi facili, per esempio la prostituzione può darvi immediate ricchezze, ma vi segnerà per sempre nel bene o nel male, e questo non potete saperlo a priori.

Gli azzardi sono concepibili solo in casi estremi, ma se vivi nel tuo bel nido, nella tua tana nascosta da occhi indiscreti, perché esporsi ai rapaci? La mente che si apre ad una nuova idea non ritorna mai alla dimensione precedente, e questo vale anche per il culo! Non si torna indietro! Allora pensateci bene prima di esporvi, ne vale la pena? Cosa ci guadagnerete? Qual’è il vostro scopo primario?

Se vorrete un supporto morale, un sostegno,  non chiedetemelo a me, non ve lo darò. Io vi consiglierò sempre e unicamente la strada più corta e semplice! Prenderò a sassate i vostri sogni ancora in volo! Fosse stato per me i pellerossa occuperebbero ancora gli sconfinati territori dell’attuale continente nordamericano e gli aborigeni australiani non sarebbero costretti a danzare per compiacere qualche turista cicciottello. Non mi sarei mai allontanato da casa, in mare aperto su un guscio di noce con la vela, attraversando gli immensi oceani.

Eppure è partita, non mi ha ascoltato, i figli non ascoltano mai i genitori. Spero sia conscia del fatto che il suo bel nido lo ritroverà sempre. Se tornerà, forse.

Nonostante gli anni che passano mi sento ancora come un ragazzino, sempre con i miei capelli lunghi e i miei pensieri corti. Atleticamente sto meglio nonostante i 20 chili in più di questi ultimi 20 anni. Neanche da diciottenne giocavo due volte alla settimana a calcetto, anche se non sono mai stato un gran sportivo. Pensandoci bene il mio unico allenamento settimanale era la partitella serale da brillo nel parcheggio del mercato di Sesto e nottata balorda a pogare al Rolling Stone o al Motion di Madone.  Ma è vero, dopo i 40 anni si rinasce, gli amici hanno ricomprato tutti l’Harley, tutti i venerdì ci alcolizziamo in birreria e reggiamo l’alcool più di prima. Si arranca ma siamo più prudenti, abbiamo la forza e anche il cervello, nessun traguardo da raggiungere ed una spensieratezza economica che da ragazzini non si aveva, aiutati da una tecnologia che una volta ci sognavamo.  Questa è una nuova giovinezza….. o anche no.

E se fosse l’ultima fiammata della candela prima di spegnersi? O magari sono io che percepisco il mondo in modo diverso. Ripensandoci bene non sono proprio quello di prima, fegato e colesterolo a parte. Una volta si usciva tutte le sere e si beveva, anche tanto. E la mattina mi svegliavo come un fiorellino appena sbocciato, fresco e profumato. Adesso mi basta a malapena un week-end per rimettermi in sesto dopo un venerdì sera, e sicuramente il sabato lo passo in uno stato di veglia comatosa, per un giorno smetto persino di bere e fumare, troppo impegnativo per un fisico già provato. E vogliamo parlare dei concerti? Durante la settimana lavorativa sono veramente improponibili, dopo una giornata di lavoro non vedo l’ora di sbausciare i cuscini del divano.  Figuratevi, come potrei riuscire a sopravvivere in mezzo ad una calca giovanile investito da decibel non più sopportabili dai miei poveri timpani. E questo vale anche per il week-end. Già nei locali con il volume troppo alto mi sento infastidito, figuriamoci in un live dei Manowar!  E non vorrei cadere sull’argomento sesso, sarebbe troppo deprimente il confronto con vent’anni fa. Una nuova giovinezza dove? E’ tutta illusione data dalla poca memoria.  Ho anche l’handicap di sembrare più giovane invece di contare su un aspetto del quarantenne affascinante che ha fatto la fortuna del bel George. Invece mi ritrovo con l’aspetto di un giovanotto fuori forma e fuori moda.  Sono sempre un passo indietro.

Sono giorni che rileggo un post di una cara amica blogger svitata.  In parte è estremamente divertente come sempre, ma purtroppo anche tremendamente triste. E io non so cosa postare, e lo vorrei molto, non sapete quanto,  dirle “sì, sono vicino al tuo dolore”:  come fare? Scherzarci su….sarebbe fuori luogo, consolarla…patetico, non la conosco neanche. Ma mi ha toccato molto,  commosso, ho trattenuto a stento le lacrime. Perché? Forse perché dopo 3 settimane di coma, 1 mese di terapia intensiva e 2 mesi in riabilitazione, 3 settimane fa la mia mamma è tornata a casa. Sarà questo il motivo del turbamento?   No, non credo. Mi sento abbastanza adulto per poter superare la perdita di un genitore, la mia vita è ormai avviata su un altro binario. Il dolore sarà sempre grande e l’amore che provo per i miei veci è immenso,  ma credo di aver tagliato il cordone ombelicale e posso sopravvivere anche senza di loro, anche se mi rattristava  vedere mio  padre in quelle condizioni, abbattuto, svuotato. Ma allora cos’è che ho provato?  La mia era proprio una sensazione di terrore, angoscia. Ho visto in lei uno dei miei  figli. Ho rivissuto l’attimo in cui ho creduto di perdere mia moglie e ripensato ai suoi racconti di morte, tutta una vita che le ripassava d’avanti come in un film, e i figli che non avrebbe potuto vedere diventare adulti, i nipoti che non avrebbe potuto crescere.  Ho provato quella sensazione, abbandonare i miei figli nel loro momento del bisogno, non esserci nei momenti più importanti della loro vita. La solitudine, il vuoto.

SI….PUO’…..FAREEEE!!!!!!!!!!!!
La freschezza è la sola ed unica via d’uscita! Vedo un mondo alla Bob
Marley, più felice, più leggero. Un mondo senza lucro con una genuina
freschezza di sentimenti, lontano dall’opprimente sistema sociale dove
ci hanno rinchiusi. Uno stile di vita alla “The Beach” con le comodità
cittadine. Basterebbe ripartire un po’ di lavoro a tutti, guadagnando
quel poco per vivere in freschezza, lavorando solo poche ore alla
settimana. Meno lavoro per tutti, abbassando le priorità della vita e
una sola classe sociale, quella dei Freschi. PIU’ FRESCHEZZA PER
TUTTI!!!! Altro che 5 Stelle! Le 5 freschezze!
Alcool-Rock-Gnocca-Motori-Ozio!!!