Liebelieber Du,

frostige und winterklare Tage wechseln sich mit milderen Temperaturen und grauen Tagen ab. Gerade blüht eine Primel im Garten, die Sonne scheint, Vögel besuchen ihre Futterplätze und ich hörte nun schon zweimal am Abend einen Vogel singen, den ich nicht kenne. Für Nachtigallen ist es eindeutig nicht die richtige Jahreszeit.

Wieder ist ein guter Freund plötzlich und unerwartet gestorben. Am Samstag läuteten die Glocken für ihn in dem kleinen Dorf im Schwarzwald, mit dem er und auch ich schon so lange verbunden sind. Ungewöhnlich und berührend für Einen, der ein ‚Zugereister‘ gewesen ist.

Als ich den Vogel singen hörte, dachte ich an ihn, als wäre es ein letzter Gruß von ihm an mich.

Im Netz schreibt ein Mann ganz offen über seinen langen Sterbeprozess, über sein Sein mit unheilbarem Krebs im Hospiz, über seine Abschiede. Ich ziehe meinen Hut vor ihm. Er berührt. Er bringt Menschen dazu neu über die eigene Sterblichkeit nachzudenken. Aber ich weiß nicht, ob ich meine letzten Tage öffentlich teilen könnte oder wollte.

Ich möchte Samen der Liebe streuen, Wärme verschenken, die Tochter, den Sohn, die Enkelkinder, die Freundin, den Freund in der Not halten und ich frage mich, ob das nicht wichtiger ist als über mein zittrig gewordenes Sein zu schreiben?

Flusen der Vergangenheit kommen und gehen, tanzen wie Staubpartikel vor meinem inneren Auge. Manche sind wie verblassende Fresken in alten Kapellen und Kirchen, andere sind näher und deutlicher als das Jetzt. Keinen von ihnen halte ich fest.

Manchmal, wenn ich durch Straßen flaniere, verfängt sich mein Blick in Altem, verharrt, verbindet sich mit Fragen nach dem Wem oder Was ich da eigentlich sehe, während der Blick an vielem Neuen abgleitet, keinen Halt findet, keine Kurve nehmen muss, sich keine Frage stellt.

Der kleine Junge wandert über das letzte Kalenderblatt des vergehenden Jahres. Sein Weg führt sanft bergan. Er schreitet – an Feldern vorbei – über Hieroglyphen. Ein dunkler Schatten scheint ihn zu beobachten, etwas Rotes leuchtet in der Ecke; ein Lodern des Lebens.

Die Spirale des Kommenden ist nicht beschrieben, nur leise Wünsche für Frieden in der Welt, für Lösungen, die der Rede wert sind, für einen leichteren Gang flüstern sich hinein.

(Streetart von Frau Jule in Hamburg)

Derweil halte ich mich an meiner Liebe fest.